Яндекс цитирования
Счетчик и проверка тИЦ и PR
 
 


Гаврилов, С.И. "Турпоход"



1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90


Полковник исчез с моего горизонта на полгода. Его «курочки»
забредали время от времени в гости. Сведения приносили самые раз-
ные: «Жора снимает серьезное кино», «Жора повез свой фильм на фе-
стиваль в Россию», «Жора все держит в тайне и никому ничего не по-
казывает» и т. д.
Моя преподавательская бытовуха и ежедневная проблемная те-
кучка не давали даже возможности вспомнить о Полковнике. Он со-
вершенно случайно всплыл недавно, когда в «Арт-лайне» попалась
на глаза небольшая рецензия на «Невклидову семейку». «Смелый экс-
перимент», «пионерное кино», «добротный андеграунд» и все такое.
А потом он мне приснился. Приснился не очень хорошо. Приснился
на каком-то пустынном пляже, с разбитым «кодаком» в руках и с до-
брой виноватой улыбкой.
Утром на студии сказали, что Жора уже месяц на работу не ходит,
якобы болтается где-то в городе. Продавщицы в магазине как-то сухо
поздоровались и быстро отвели глаза. Домашний телефон Полковни-
ка не отвечал, «курочки» уже месяц не появлялись, общие знакомые
пожимали плечами и ничего определенного сказать не могли.
Ощущение чего-то непоправимого сопровождало меня весь день
и… не напрасно.
Вечером я его увидел. На углу Декабристов и Дунаева он лениво
отбивался от двух молодых пэпээсников. Без шапки, расхристанный,
он пытался оттолкнуть от себя рослых сержантов, которые хотели
подхватить его под локти. Жора был абсолютно пьян, он не мог раз-
говаривать, он просто мычал. Мычал и отбивался.
За тридцать гривен с трудом удалось «договориться». Полночи он
богатырски храпел на кухонном диване, затем проснулся и оставшие-
ся полночи беседовал беседы со мной.
— Давно развязался? — отхлебываю кофе и рассматриваю его.
Зрелище удручающее. Лицо в морщинах, редкие волосы, мутные гла-
за, горестная складка пересекает весь лоб.
— А-а, — машет нетвердой рукой Полковник и тянется к гра-
финчику с водкой.
Молчу. Графин дрожит в его руке, водка льется на стол.
— Давай помогу.
Полковник опрокидывает рюмку, кривится.
— Закуси, — пододвигаю тарелку с яичницей.
— Не хочу. Есть сигарета?
Закуривает. Спичка ломается, и пламя вплотную на его пальцах.
Полковник не реагирует никак.


S.B.E.N.





Copyright 2008 © При использовании материалов сайта гиперссылка на http://www.sadohov.ru